Aquela mulher de costas parecia padecer de um sofrimento chique, um sofrimento invevitável, mas que nem por isso prescindia de um prazer quase masoquista. Fazia movimentos curtos com o quadril e com os braços numa espécie de lascívia, como que sob efeito de uma droga, simulava uma dança. Gemia, dançava e balbuciava, de vez em quando, palavras de auto-compadecimento. As costas nuas, os cabelos de médio cumprimento e os pés calçados com um salto alto desequilibrante completavam um quadro doloroso e excêntrico, algo doce e alcoólico, inebriante.

Ao fundo "Bolero de Satã" e a história se fechava sem, no entanto, haver fim. A mulher sofria realmente: a dor da entrega e da perda. Sofria pelo motivo mais banal de todos, havia se entregado de maneira incondicional e sem retorno a um amor personificado num homem/estereótipo psicosexual. Sentia nada mais do que a dor de "não ter" mais posse de seu sonho fugaz. E estava ali, sob um foco órfão de luz, num jaula cênica, a questionar contundente e hilariantemente o amor:

- Ai, inferno!!! Por que você partiu? Eu te amo! Volta pra mim! Por favor! (chora muito! Limpa os olhos e o rosto) Nunca mais vou amar ninguém... Aliás, o que é amar? Amor é uma ilusão muito forte... Mas não existe! Aaaaaaaaiii!!! Tá doendo!! Como dói! Eu quero ele pra mim!!! Volta!!! Volta... (chora baixinho)